Me niego rotundamente 
a seguir con los círculos.
Los círculos y yo tenemos una relación puramente estática. 
Ellos se parecen a mi no en la forma
sino en el vacío.
Ellos mentan mi nombre para reírse 
en sus reuniones
y beben hasta que la lengua 
se les pone lacia 
y miran mi rostro esperando 
la mueca de antaño. 

Nosotros nos tocábamos antes que los otros niños, encerrados en la pieza, con la luz apagada, mis caderas se rompieron de violencia, asumieron la forma de una mariposa deshilachada, mantienen guardada la resonancia del grito y del crujido, cambiaron mi forma de caminar, el contorneo de mis piernas, por eso te digo que no entiendes, porque nunca lloras con la cabeza en la almohada, apretando la tela mientras todo se mueve y las lágrimas se confunden con otras sustancias, porque no conoces el dolor que queda en la espalda, porque no sabes suplicar ni enjuagarte la saliva, porque no tienes una penita amarrada en el corazón.

Créeme que sí, siempre. Todas las veces sí. 
Paseo ahumada, a las una de la tarde, algún día de abril. 
Créeme que sí.
Las mutaciones debajo de los edificios, la mancha que se esparce, que nos persigue. 
Sí, créeme 
La milicia nos busca y nos separa 
opera sobre las bocas una cantidad inédita de patologías
Intenta destruirnos a nosotros, que no somos más que un par de conejos, intentando encontrar algún nido abandonado para habitarlo 
que fuimos arrojados prematuros al cemento
y no hubo otras manos que las nuestras
que nos sujetaran las cabezas sin estructura.
Si, créeme cuando te hablo de un pasado menos histérico
y me hundo el dedo por el agujero de la bala
nombrándote planetas nuevos.
Ayer soñé con una lluvia de pájaros
que se lanzaban de las copas de los árboles, para asustarnos
y tú me decías que mirara las plumas, esparcidas como una ola a nuestros pies
y los colores se confundían con la sangre
de calles manchadas
Sí, acuérdate. La cantidad inconmensurable de cumpleaños bailados hasta el otro día
hasta que ya no nos quedaba más fiesta
que un beso vomitado sobre la mesa llena de cartas
los dibujos de lápiz-cripto
las esperas del recreo
las violencias que se hundieron en nuestros cuerpos cuando empezamos a hablar de cariño
la ciudad intentando mitigar la práctica y el enfoque de un paseo sin manos.
Sí, créeme que sí
que de alguna manera misteriosa lo intento
que tengo nuevas convicciones nuevos juegos nuevas tragedias para compartir. 
Acuérdate que sí
que nacimos con un desfase de décadas
en la otredad
detrás de la historia, lejos de los paraderos, pegados al castigo
en casitas de madera que se parecían, porque les llegaba la luz al mismo tiempo.

Paso tan rápido del claroscuro que ni me doy cuenta cuando voy dando la vuelta, pisándome los talones, rompiéndome los talones, sangrándome las piernas hasta la aglutinación. Quiero que desaparezcan todos mis mordiscos, mis marcas, y avanzar para romperle los talones a alguien que no sea yo.

ellos se han deslavado con las secreciones industriales sus cuerpos se han deformado con la catalítica conducta empresarial. Corrosión, señores diputados, corrosión señor ministro. Se han descuerado sus cuerpos debajo del sol de los meses de verano se han alimentado de las sobras del consumo, de las hojas de los árboles, del agûita menos turbia de la ciudad- Su vocablo es inteligible para ellos, su lengua filosa, corroida, si, señor presidente, corroída su lengua hermosa parecida a la nuestra en su extraño encorvamiento, parece carretera sin cemento dicen los demás y ustedes, señores, no se atreven a recorrer nuestros caminos de piedra y de tierra. No nos queremos aguantar mas el peso de la voz, señores magistrados Hay una ausencia terrible en nuestro hogares que se hace patente en nuestra mirada de niño sol, en el crisol que nos acoge cuando rechazamos el empadrinamiento. Tenemos un corazón mas grande que el de un elefante, señores, un hambre mas larga que el cuello de una jirafa atropellada en la vía publica, señores, perdida de manera absoluta en la ciudad.

podría pasarme la vida entera hiriéndote. algunas veces queriendo y las otras por accidente ,afilarme los dedos y la lengua, y dejarte sangrar, apoyado en las murallas oxidadas, ajenas a cualquier ciudad. Sabes que mis ojos se hacen agua y se caen ensuciando el piso del comedor. tienes completamente clara la falta de nuestra conciencia en común. nuestros gatos se morirían de hambre y pasarían rascando los tapices de la casa intentando salvarse. - el papel se rompe tan fácil en esta época del año - Podría pasarme la vida entera hiriéndote, porque me duele saberme asido de manera intensa a la idea de tu ausencia.

Necesito leer para mí, no para los demás. Necesito masturbarme mientras llueve y no tener que levantarme en la mañana, para subirme al metro, a limpiarme el semen de las manos en la ropa de la gente que me presiona y se entera de mi desproporción. Necesito comer para mí, por placer, mancharme la boca entera, la cara entera, llenarme los ojos de salsa de tomate con hartos condimentos , con harto ají, con mucha sal, y limpiarme a refregones con las murallas, y pasarle luego la lengua a las murallas, y vomitar con el polvo de las murallas solo para poder sentir que me pertenece este espacio, este cuerpo, esta inmundicia que cada días mas se hace lejana, ajena, ajada. Necesito mirar el barranco, hacia bajo, escupir, y devolverme.

Tengo una madre adoptiva que me entierra sus uñas acrílicas sin querer en la espalda y que niega su filiación sanguínea conmigo. Me dice que me cuide, cuando de noche los gatos son sombras que cruzan las avenidas infectadas, venéreas, oscuras. Mi madre adoptiva no me sabe preparar la leche sin narcóticos y cuando la conocí estaba rodeada de humo y de primas mas feas que ella. A ratos la deseo ordenando mi pieza, antes que se descuelgue la peluca color caoba oscuro de la cabeza y se saque los adornos que le permiten alimentarme. Mi madre adoptiva está preocupada por mi, pero nunca la he visto rezar. Cuando tengo pena me pongo a llorar en su pecho y descubro que es de mentira, fabricado en serie, a kilómetros de nuestra casa, en una industria contaminada por los gases que salen de la fundición de poliestileno, por unas manitos mas chicas y mas hambrientas que las nuestras. Ese día mi madre se veía aún mas triste que las otras veces. Coincidimos en el tránsito despreocupado por la calle, en el devenir noctámbulo de nuestras pasiones. Se asustó cuando me vio, comprendió que su oficio nunca fue un secreto. Mi madre no está preocupada por mi actitud ni intenta mejorar mis enfermedades, me dijo que me faltaban pocas cuadras para llegar, pero no me dijo cómo volver. Mi madre adoptiva se asemeja a un ángel solo en el brillo de la cosmética barata con que tapa su hombría. Ella es mas hombre que yo y me lo hace notar, cuando arregla los artefactos que se descomponen en la casa. Le tengo miedo a mi madre adoptiva, porque sólo la veo de noche, cuando ya dejo de contenerme las ganas y procuro hacer de la noche mi traje para parecerme a ella.

Hay veces en que recurro a la violencia para hacerlo parte del quehacer nacional, necesito sentirlo en la recurrencia de mis calles, en mis transbordos, en mi brutal necesidad de arrojo, y el espera que (yo) vuelva, acariciando cualquier otra cosa mientras mira de espaldas al país. Hemos permitido que se cuele una cantidad enorme y peligrosa de sinsabores y sin embargo presentamos idénticas características composicionales, las manchas, las deformidades, lo anacrónico que resulta tocarnos las manos, cuando hay tanto material que se desprende de nuestro cuerpo, y que marca el camino de vuelta, cuando nos perdemos por los bosques que circundan la parcela. Él se ha dedicado a memorizarme completamente. Hace esfuerzos tremendos por reproducirme idéntico en su cabeza y no logra dejar de parcelar por pedazos mi imagen llevando sólo la zona de mis ojos, iluminados por la ventana en la mañana, a su cabeza. Hace tiempo no nos vemos con los ojos abiertos. Nos mantuvimos en un relevo innecesario, escondidos durante horas en diferentes comunas. La gente comenzó a morir de manera paulatina y permanecimos, siempre, subyugados el uno del otro.

La orilla de la playa con moscas a la hora en que las señoras toman el té, abrigadas hasta la cintura de la cara con bufandas tejidas artesanales azules. Está cansado de caminar por la orilla de la playa, resbalándose por las piedras húmedas, llenas de algas viscosas y de caracoles marinos secos por el sol. Hay momentos en que se rompe los pies y la sangre escurre hacia el agua y la arena intenta internarse en la materia carnal de su cuerpo, pero no puede. Desde el inicio al fin del trayecto hay treinta y cuatro kilómetros. De la casa, sale humo, un humo espeso. Puedo ver que tiene sed, por la forma en que se moja los labios con la lengua, haciendo circunferencias de saliva al rededor de la boca. Las moscas le asustan un poco. El olor de las cañerías que devuelven al mar la basura orgánica con shampoo, jabón y otros productos de limpieza, le provocan unas nauseas insoportables. No puede creer que tenga que hacer, diariamente ese viaje, solo para ver a su madre decirle que lo quiere un poco y que necesita cierta clase de artículos infabricables por su obligada composición industrial. No entiende el objetivo de esta contienda. No es capaz de buscar un recodo que lo lleve lejos, un clima menos impredecible, una mascarilla y unos zapatos. Frente a la puerta de la casa, el olor a humo lo detiene.

Este malestar en los hombros, hundido, por la comisura de la clavícula, alejado por unos cuantos centímetros de la primera costilla, entre el lunar numero 24 de mi constelación, a la altura de la erupción numero 4, no se borra ya con saliva, ni con humedad de babosa, ni con movimientos extraños, voraces, veloces, no.

He permanecido bajo el agua durante al menos dos década y aún soy incapaz de conocer meticulosamente el movimiento de la luz reflectada en mis rodillas. Sigamos así, estáticos, convertidos en una maraña de enajenamiento y de irreverencia, hasta que seamos parte de este líquido y podamos fluir, cada uno por su cauce, hasta el otro.

No me dejas dormir Recurro a pensar que te divierten las autopistas, desde lo alto allá lejos, donde andas, quizás sin zapatos y con un poco de pena y acá, celebramos sahumerios acusándote de la mala suerte que nos toca. tengo miedo de que te olvides de tomar el metro tren tengo miedo de los rieles fármacos, siluetas tengo miedo de recogerte los pedazos y que me obligues a crecer en tan poco tiempo

Disimular un espacio extendido que no existe para asi esconder la intimidad de nuestras miradas. ¿el cielo está rojo o está azul? no despegarse no. no hacerlo no. mantener los brazos perpendiculares al cuerpo, apuntando hacia el norte siempre para evitar la calidez de un roce, para no permitir la idea del acercamiento, y así, negar por siempre las pautas que antes nos tuvieron rotas las uñas. Me quedo abajo de la luz mucho mas del tiempo necesario llego para esconderme me pongo en silencio para rodar entre este espacio que se esfuerza por arrancarme de mi zona segura para entregarme sin mas a las hormigas que en tropel me llevaran lejos, donde no pertenezco.

Nos hemos abocado a creer que el progreso es un carnet de identidad de plástico, un lector de huellas dactilares en los cajeros automatizados repartidos, casi sin variaciones importantes, cada dos esquinas de la ciudad. Nos olvidamos de ejercer el derecho no institucionalizado de soñar, y construimos una herramienta inteligente que es capaz de cortar toneladas de madera en cinco minutos. La vida se nos ha tornado rápida y violenta. El sexo ralo y flojo. La muerte terrible e inesperada. Las colaciones insípidas y pequeñas. Cuando te quiero ver me arrepiento porque no quiero que me veas. He comprendido todo.

Oye no te da asko mirarte al espejo y verte esos granos kuliaos wm :s que asko ctmre contigo esta comprobado ke el piko no tiene ojos No <3 mi cuerpo es mi cuerpo, la gente inteligente puede obviar esos detalles y no intenta buscar un cuerpo canonizado, ni un cuerpo armónico, ni un cuerpo apto para la tele (osea, plastico y de mentira) La gente inteligente es capaz de darse cuenta de la cantidad diferente de cuerpos que existen y no intentan hegemonizar un ideal de belleza estupido y anticuado. (si hay palabras que no entiendes pregúntamelas, son mas bonitas las preguntas con contenido) me mandaron esa pregunta // hay mas de una forma de escribir

Pensar que se nos revuelve el estomago cuando hablamos sin comer, y desear, por todo el hambre del planeta, que nuestra comida sea in-vencible. He sobrevivido décadas encima de este recuadro. he pisado millones de veces la mierda que se esconde en las avenidas, Me tiento periódicamente de arrojarme, a las carreteras, o desde un piso en altura, sólo para experimentar la soledad de un quirófano, la tristeza de una cirugía reconstructiva. Háblame cuando pase el frió, háblame de nosotros cuando niños, por favor, practica nuestro lenguaje nativo, nuestros movimientos intra-uterinos, regalame las muñecas que tus hermanas no me prestaron nunca, enciende los fósforos que me robé de la cocina, Intenta formular un retrato fidedigno de nuestras pasiones. ------------------ prométeme que no dejarás de hablarme --------------------------------------- que no me arrancarás las orejas --------------------------------------------- que no permitirás que me coman los perros cuando me atreva.

Cargaré el espacio vacío de mi útero con una bomba que alcance, por lo menos, un radio de 10 metros. Iré, con la bomba adentro, incrustada, al palacio de gobierno. cuando esté cerca de las autoridades les diré que necesito parir, y cuando me presten la ayuda pertinente explotaremos todos, y pintaremos de rojo las murallas trasnochadas de la moneda, sólo para darle una nueva significación al nacimiento, y dejar una mancha indeleble que les recuerde, a todos los que caminan con corbatas carísimas y se van después del ajetreo de oficina al templo opus-dei, que somos varias las que hemos muerto, con un bebé incrustado, en el cuerpo, detrás del ombligo, en una clínica clandestina, llena de mucosidades, en la periferia de la patria.