Créeme que sí, siempre. Todas las veces sí. 
Paseo ahumada, a las una de la tarde, algún día de abril. 
Créeme que sí.
Las mutaciones debajo de los edificios, la mancha que se esparce, que nos persigue. 
Sí, créeme 
La milicia nos busca y nos separa 
opera sobre las bocas una cantidad inédita de patologías
Intenta destruirnos a nosotros, que no somos más que un par de conejos, intentando encontrar algún nido abandonado para habitarlo 
que fuimos arrojados prematuros al cemento
y no hubo otras manos que las nuestras
que nos sujetaran las cabezas sin estructura.
Si, créeme cuando te hablo de un pasado menos histérico
y me hundo el dedo por el agujero de la bala
nombrándote planetas nuevos.
Ayer soñé con una lluvia de pájaros
que se lanzaban de las copas de los árboles, para asustarnos
y tú me decías que mirara las plumas, esparcidas como una ola a nuestros pies
y los colores se confundían con la sangre
de calles manchadas
Sí, acuérdate. La cantidad inconmensurable de cumpleaños bailados hasta el otro día
hasta que ya no nos quedaba más fiesta
que un beso vomitado sobre la mesa llena de cartas
los dibujos de lápiz-cripto
las esperas del recreo
las violencias que se hundieron en nuestros cuerpos cuando empezamos a hablar de cariño
la ciudad intentando mitigar la práctica y el enfoque de un paseo sin manos.
Sí, créeme que sí
que de alguna manera misteriosa lo intento
que tengo nuevas convicciones nuevos juegos nuevas tragedias para compartir. 
Acuérdate que sí
que nacimos con un desfase de décadas
en la otredad
detrás de la historia, lejos de los paraderos, pegados al castigo
en casitas de madera que se parecían, porque les llegaba la luz al mismo tiempo.