Que rápido se caen las cosas, los vasos, las ventanas, las tejas, los aparatos domésticos, hay una anarquía en esta casa que no comprendo, intuyo que la trayectoria desde la posición obligada de las cosas al suelo asume curvas que no entiendo, la horizontalidad exacta de los cuadros, la verticalidad del refrigerados, el cansancio sumiso de los muebles. Hay una anarquía en esta casa que disfruto tanto, y en mi mano una linea dibujada de noche con sangre que me duele, y en mi oreja un nuevo espacio para penetrar. Hay una hermosa anarquía en mi casa, los discos en huelga de hambre, los libros arrancándose las hojas, en la tv no pasan comerciales, en la teve sale una cara deforme, las paredes se dibujan cosas, se dibujan ombligos, se dibujan principios y finales, se desarman los ladrillos, se estrellan los adornos, las cucharas. Hay una anarquía en mi casa de plagas domésticas, sobre mi cabeza, por mi espalda, rascando las costras, llenándome de pelusas de anarquía. Hay una anarquía en mi casa, en mi espacio, en mi saco vitelino, en mi corazón, en tu cuerpo que asume formas contusas y me entretengo viéndolo retorcido, en nuestro amor que no se llama así desde hace tiempo, en nuestro baile de porcelana destruida, en nuestro miedo de noche, en todas las cosas que tocamos, anarquía digo , hay una anarquía en esta casa que se mueve que tiembla y la madera se niega a la hinchazón y a crujir, se niega a que entre el agua a que le entre cualquier cosa se arranca de las termitas anarquistas que quieren hacerla caer , hay una anarquía, si , hay una anarquía en esta casa y somos idénticos a la madera, y a la alfombra cochina deslavada llena de ácaros y a las termitas hambrientas, y a todas las cosas destruidas que conforman un nuevo tipo de suelo. Hay una anarquía en esta casa que no se llama casa desde que se destruye, desde que se desarma sola, por el puro gusto de ver la anarquía de mi cara cuando me descompongo.